crepuscular

Perfumada de manzanilla, encuentro en tu jardín el acertijo prometido bajo las luces de neón. Se trata de principios o finales a la orilla de un ojal. Principios o finales,  como el concebir nombrarte y describir lo inmutable de mi voz resquebrajarse en cien pedazos crepusculares.

* (perdón por la ausencia...)

noche

La distancia que existe
entre el aluvión de tus plegarias
y las mías,
es directamente proporcional
al calendario azteca.
Cielo oscuro,
perpetuo
hambriento de historias.
Tú bajo todas las estellas
y los dioses posibles.
Aún así crees.
Crees en el resplandor que deja
un poeta de alma chilena,
estela austral que sacude tus sienes.
Crees en vecinos galeones
y piensas en historias de remansos.
Ves desde la orilla
alguna jauría quemando sus ladridos imperfectos,
vencedores de presagios y despedidas.
Como un exiliado de tus propias costumbres,
recitas y crees
y creas cientos de líneas dactilares que atan en diademas
mi piel de serpentina.

teóricamente

El porvenir libró al azar su teoría;
uno por un lado, otro por el otro.
Desconocidos, decidieron su dioses
cruzarlos
atravesarlos
embeberlos el uno del otro.
Acostumbran a descifrar(se) según el clima,
cual conversación de ascensor o de pasillo infinito.
También cambian el mundo (el uno del otro)
y el mundo los ha cambiado a ellos.
Pasan horas de espejismos y como tal
obnubilados, el uno por el otro.
Ninguno se atreve a tapar sus pupilas,
aunque a veces no se vean
tienen la certeza (quizás la única)
de que ante un verso del uno,
el otro embebe sus ojos
o se le enfrían los pies.
Canallas del tiempo y de madrugadas insomnes.
Una vez dijeron: la palabra es mitad de quien la dice
y mitad de quien la quiere escuchar.
¿será que la lengua impertinente
desatará sus nudos deseosos
y reconocerá tibiamente otras palabras?...
quizás así descubra su inicio, 
su sede de origen,
el volcán de vanidades
el oasis insurrecto
el portal perfecto
el sabor de sus besos

-No-

No a tu ausencia;

a tu técnica de seducción desmantelada; 

a tu imagen mentida y al fin hallada... en labios dulces, en la piel de una niña alada.

No a pensarte (así) durmiente, en su ombligo de albahaca.

No a tus versos sedientos; a tu manera de nombrarme; 
a la profecía de tus olas-viaje (no es momento de sentimientos)

No a la descripción de tu noche al amarme.

No a tus palabras de miel o navajas rasgándome la garganta.

No.

No quiero amanecer en ti.

No en tus morenas y extrañas pestañas/ adueñadas/ severas persianas/ rebeldes con causa/  y tan perfectamente rizadas de alba.

Wendy Moore. "Ciudad en la Noche"

Siento la libertad de encender las esquinas de una ciudad perpleja. Quizás con pasos de bulería, reflejarme en vidrios ansiosos por devorarse todas las refracciones correspondientes a tu mirada. Caminar a tu lado y Ser en lo solemne de un mareo pertinente para caer en tus brazos o en tu mejilla. Ser en la incertidumbre. Ser en la certeza de que si dejas de lado las quejas, los deberes y las promesas viviré en el segundo encristalado en el que tus palabras son solo mías, Solo Mías. Como la vez en que te convertiste en el motivo inicial, mi conciliador de sueños, el cartero audaz que me trae las deseosas noticias de un saberqueestásahíaunquenotesienta.

de regreso

Pintura: Isabel Jover

Centinela entre durmientes,

vecino de tormentas

sinsueñovaliente

tallador de raudas puertas,

regresa a las horas

que es tiempo de un café caliente,

de deshacer lentamente la aurora

en letrascuerpo de un poeta inminente.

 

campo

Encubierto el sol y mis miedos vigentes.
Verde es el color de las promesas a punto de cosecharse,
en un campo donde el hombre es el único silvestre.

Suena extraña la naturaleza
en su pureza mas eminente.
Los grillos cantan el suicidio de un nuevo atardecer
y los árboles a lo lejos,
sombrean resignados
tesoros imposibles bajo sus raíces.

El barro tiñe mis uñas de luto,
légamo preciado del cual, según algunos,
hemos engendrado.
Costillas, pecado y una mujer
en medio de la brisa oxigenada de este campo.

Concordia, Entre Rìos. Argentina

llueve

Llueve

y se destiñen las preocupaciones de un caminante.
Tras una ventana vislumbró un vientre a punto de ser amado. Se piensa amante, itinerante en grutas y turista propicio en aquellos pechos vehementes. Se siente usurpador de sueños (sólo por un momento) e implora a sus manos extenderse, trascender las fronteras para así enredar sus pocas certezas en aquella roja cabellera. Cierra los ojos en esta noche-lluvia canícula. Ella le recuerda a esa mujer que dejó huellas de arena tras su espalda, algunas centenas de noches atrás, cuando el verano alimentaba todas sus caricias. Con sus pasos embebidos de licores mundanos continúa su travesía. Sonríe y bendice el momento en que la lluvia eriza los rubores femeninos, siembra de sus fantasías.

(Silvina Ocampo)

Ellos

Porque los Poetas aunque malhumorados pasean sobre caballos azules o gaviotas. Esconden en su bolsillo izquierdo un manojo de versos, para regalarte solamente en años bisiestos. Patean piedras que encuentran al borde de las vías del tren, y con ello hacen poesía. Ruborizan a las mujeres tan solo observándolas (lo hacen como si el mundo en ese momento se acabaría). Ríen a carcajadas y relamen cada centímetro de sensibilidad en pieles mestizas. Quizás los veas inmiscuidos entre la gente, podrás descifrarlos. Observa... si tienes la dicha de acercarte, sentirás en sus manos el aroma a tinta fresca, huellas de amantes entre cuatro paredes o en el mar. En sus telas, casi siempre oscuras, encierran leyendas; siempre hay un porqué para elegir aquella prenda, quizás alguna siesta de jazz o una solitaria caminata bajo la lluvia.

Puede que no te hablen nunca (y los odies por ello) o puede que hechiceramente con una palabra hagan derretir hasta la nieve misma.

Puede que alguna vez se crucen por tu camino,

Puede que vivan contigo en cada fantasía...

un día

La revolución de las libélulas a orillas de una despedida

el río bravío la noche en que mordiste la manzana,

mi falda arrollando tu sed vespertina

todo gira en torno a mis hojas revueltas de madrugada.

ausencia

me ausento.
me sumerjo en sitios insurrectos,
en sótanos clandestinos
me ausento de hombres correctos
y envuelvo los ecos de mil besos bebidos.
me ausento de tu dios milenario,
de las ruinas secretas, vestigios en tus manos.
me ausento del tatuaje que invade mi espalda con tus dedos,
de tus versos...
me ausento de la falsa cordura periódica,
de tus lienzos derramando leyendas pictóricas.
me ausento del verbo,
de las películas de Kusturica.
y de vez en cuando me encuentro
(presente)
en el plan de batalla
de tu encendida y maldita presencia adictiva.






* sepan disculpar mi ausencia
me quedo aquí,
 entre cada uno de sus versos...

Medianoche

Cenaré vicisitudes sazonada con aceite de tus olas. Beberé de tu esencia, en la copa de mis versos. Una rosa nos embriagará algunas horas, luego sus pétalos terminarán entre sábanas, quizás en mi boca. Hablaré de banalidades, mientras mis manos temblarán debajo de la mesa. Me digo, ya habrá tiempo para el sentido del tacto, para desarmarnos, para morir y renacer en el tiempo preciso. Ya habrá tiempo para desvestir el silencio, para las palabras y sus barbaridades, para la bendita puntualidad de tus sonidos, para humedecer hasta los suspiros. Ya habrá tiempo...mientras tanto, jamás olvidaré mi escalofrío cuando te vi degustarte en el vino.

 TE ESCRIBIRÉ LOS VERSOS QUE NUNCA TE HICE,

 SERÉ PUNTUAL COMO SIEMPRE QUISISTE...

impresiones

Un resplandor iluminando mi cara.
Una mirada vacía.
Una sonrisa adivinada.
Escalofríos por mis piernas
ante tus letras (certeras caricias)
y tú creyéndome hada.
No tengo alas,
sólo sabor a mar, a río
a bares repletos de perfectos desconocidos
que temen volver a sus casas y encontrar la soledad sobre sus almohadas.
No me pidas razones,
solo puedo hablarte de locas siestas descalza,
de las mil maneras en que me (des)encuentro enamorada.
Aún conservo aquella pluma ¿te acuerdas?
cuando el eje vertebral de tus instintos
navegó por mi espalda,
cuando encallaste en mis pecas, besaste mis lunares
y convertiste mi piel en una playa dorada.

Parlante

Hablas de rebelión de soledades,

de llantos dorados en vistas al acantilado

(porque de tu lado gimen las gaviotas

y revolotean su ausencia, cien veces antes de soñarte)

Temes a la transparencia eminente de la piel de una sirena,

como si nunca hubieses besado alguna

como si las escamas, cubierta de tu cama

no te abrigaran de la tempestad de meditar(me).

No olvides abrigarte,

que mañana el aliento marino

una vez más se empeñará en resplandecer tu nariz

y dará un gélido beso a tus manos odiadas de despedida.

transeúnte

Seguramente paseas solitario,

abrumado,

extasiado devorador de versos.
Tú, séneca en amaneceres compartidos
deseoso de olvidar alguno (lo irreductible).
Le rezas al dios de la lluvia para inundar tus pocas certezas
o esas miles de dudas consonantes.
Sigues paseando y te reflejas en el verde cristal del semáforo,
No, no es la esperanza representada en las calles
solo te invita a cruzar, a recorrer(me).
Porque tú bien sabes que sólo entiendo la dialéctica de mis piernas,
en esos minutos
cuando mi piel vuelve a respirar sudores marítimos de tu boca.

"ve y mira nuevamente a las rosas. Comprenderás que la tuya es única en el mundo. Volverás para decirme adiós y te regalaré un secreto"



* Antoine de Saint-Exupéry


(cuando las palabras tienen un aroma etéreo...)

verbena

amanece sin culpas,
como si el recorrido reticente de tu brisa no se encuentra suspendido en mi zaguán.
como las dudas matinales mitigadas por la flor empeñada en embriagar al amante.
amanece sin culpas,
y los dulcemente culpables entre roces, traicionan solo la aberración de no-sentir.
amanece,
y tarareando una del famoso cantautor, me pierdo entre mil almas que buscan desesperadas, siempre apuradas, coleccionar minutos,
guardarlos en sus carteras para puntualmente volver a empezar cada mañana.

rugidos

rugen relámpagos vibrantes
se alojan en mi vientre danzante
sacuden mis certezas
mi estandarte
regresan los motivos
los versos los mates
tu sonrisa desafiante
regreso a mi refugio
a mi momento apalabradamente amante

Pronto seré lo que tanto soñé...

perdón por mi ausencia en sus letras.
Ya se calmará el viento
y volaré como la risa,
como el diente de león.

cruzada

persuadida, por un caleidoscopio de besos sin pecado
como un sábado de esos, en los que solo hay lugar para gemidos,
atrevido, envenenaste hasta los pasillos
y tan solo pasaste por mi lado .

hallazgo

olvidaste

algunos

roces

dorados,

de estación

casi empañados

en

mis almohadones

en

los que mil veces

me reinventaste.

cien

Una vez, hace ya cien veces

caminé por la orilla de unas letras.

Cien noches con sus respectivos y rebeldes despertares

y otra vez "Cien días encerrada en aquel bar". *

Una centena de ventanas poéticas de las que me llegué a enamorar

algunas sin fronteras (como tus cien besos)

cien entradas...

que venturosamente descentraron mi rutina

y me llevaron a pasear el alma

por los mas diversos y preciados rincones.

cien entradas sien-do

.

* Ismael Serrano

un café

invítame un café

tengo sed de poesía

de la tempestad que un verso

valiente y fugaz como una ráfaga estelar

llene de sustantivos tu bahía.

anda,

e irradia de tibieza mis manos

que hoy están tan frías

y arañemos este lunes

por la cintura de la rutina.

pintura

él bosqueja con el óleo de unos pasteles una tarde cualquiera,
un sillón desvencijado de promesas en una plaza repleta de niños,
una mesa, y sobre ella el perfecto desayuno para dos ausentes,
aquel diván tallado con cada interpretación del austríaco seductor de sueños,
y mi otoño... en la viva imagen del vino derrochado por tus besos.

de Poetas

El Puente

Para cruzarlo o no cruzarlo
ahí está el puente
en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país.

traigo conmigo ofrendas desusadas
entre ellas un paraguas de ombligo de madera
un libro con los pánicos en blanco
y una guitarra que no se abrazar

vengo con las mejillas del insomnio
los pañuelos del mar y de las paces
las tímidas pancartas del dolor
las liturgias del beso y de la sombra

nunca he traído tantas cosas
nunca he venido con tan poco

ahí está el puente
para cruzarlo o no cruzarlo
yo lo voy a cruzar
sin prevenciones

en la otra orilla alguien me espera
con un durazno y un país

* mario benedetti *

( allí estaré...)

viaje

me besas

las manos

y me llevo

tatuados

tus lunares

en cada uno

de mis pestañeos.

un frío atardecer

una dama vestida de azabache

transitó aquel pasillo

y en su escalofriante circular

unos sueños, arrebató de un suspiro.

en aquel frío atardecer

jugaba un niño a ser duende

y así desvanecer angustias, miedos a adolecer

a evaporar lágrimas y abrazos pendientes.

una noche

Sabes?

la noche que olvidaste

un retal de tu risa en el umbral de mi ventana,

caí rendida entre fantasías

y pintaste de cien caricias

el color de mis pestañas.

"Espero Curarme de Ti"

(...) ¿Te parece bien que te quiera nada más una semana? No es mucho, ni es poco, es bastante. En una semana se pueden reunir todas las palabras de amor que se han pronunciado sobre la tierra y se les puede prender fuego. Te voy a calentar con esa hoguera del amor quemado. Y también el silencio. Porque las mejores palabras del amor están entre dos gentes que no se dicen nada...

Jaime Sabines

Inspiración

Creo que las musas han decidido jugar a las escondidas,

allí donde no existen fronteras y

el mejor escondite...siempre son tus versos.

Nunca Mas...

24 de Marzo

Día Nacional de la Memoria por la Verdad y la Justicia

en tiempo

un atardecer transeúnte,

y el sombrío

respirar de tu presencia

dehojan un tiempo de azúcar

susurrando mi cuello,

extasiando mil ausencias.

Lorca...

Cuando alguien va al teatro, a un concierto o a una fiesta de cualquier índole que sea, si la fiesta es de su agrado, recuerda inmediatamente y lamenta que las personas que él quiere no se encuentren allí. ‘Lo que le gustaría esto a mi hermana, a mi padre’, piensa, y no goza ya del espectáculo sino a través de una leve melancolía. Ésta es la melancolía que yo siento, no por la gente de mi casa, que sería pequeño y ruin, sino por todas las criaturas que por falta de medios y por desgracia suya no gozan del supremo bien de la belleza que es vida y es bondad y es serenidad y es pasión. Por eso no tengo nunca un libro, porque regalo cuantos compro, que son infinitos, y por eso estoy aquí honrado y contento de inaugurar esta biblioteca del pueblo, la primera seguramente en toda la provincia de Granada. No sólo de pan vive el hombre. Yo, si tuviera hambre y estuviera desvalido en la calle no pediría un pan; sino que pediría medio pan y un libro. Y yo ataco desde aquí violentamente a los que solamente hablan de reivindicaciones económicas sin nombrar jamás las reivindicaciones culturales que es lo que los pueblos piden a gritos. Bien está que todos los hombres coman, pero que todos los hombres sepan. Que gocen todos los frutos del espíritu humano porque lo contrario es convertirlos en máquinas al servicio de Estado, es convertirlos en esclavos de una terrible organización social. Yo tengo mucha más lástima de un hombre que quiere saber y no puede, que de un hambriento. Porque un hambriento puede calmar su hambre fácilmente con un pedazo de pan o con unas frutas, pero un hombre que tiene ansia de saber y no tiene medios, sufre una terrible agonía porque son libros, libros, muchos libros los que necesita y ¿dónde están esos libros? ¡Libros! ¡Libros! Hace aquí una palabra mágica que equivale a decir: ‘amor, amor’, y que debían los pueblos pedir como piden pan o como anhelan la lluvia para sus sementeras. Cuando el insigne escritor ruso Fedor Dostoyevsky, padre de la revolución rusa mucho más que Lenin, estaba prisionero en la Siberia, alejado del mundo, entre cuatro paredes y cercado por desoladas llanuras de nieve infinita; y pedía socorro en carta a su lejana familia, sólo decía: ‘¡Enviadme libros, libros, muchos libros para que mi alma no muera!’. Tenía frío y no pedía fuego, tenía terrible sed y no pedía agua: pedía libros, es decir, horizontes, es decir, escaleras para subir la cumbre del espíritu y del corazón. Porque la agonía física, biológica, natural, de un cuerpo por hambre, sed o frío, dura poco, muy poco, pero la agonía del alma insatisfecha dura toda la vida. Ya ha dicho el gran Menéndez Pidal, uno de los sabios más verdaderos de Europa, que el lema de la República debe ser: ‘Cultura’. Cultura porque sólo a través de ella se pueden resolver los problemas en que hoy se debate el pueblo lleno de fe, pero falto de luz

Medio pan y un libro. Locución de Federico García Lorca al Pueblo de Fuente de Vaqueros (Granada). Septiembre 1931.

hoy

hoy necesito versos
recónditos,

invisibles

prohibidos

y redentores

encendidos,

azules,

melódicos

verdaderos

tuyos...

*Coral Azul. Eduardo Patarrâo

genuino es el vestigio,

el señuelo pertinente de unos versos

un desierto acechante de sustantivos,

y una ambición afiebrada de verbos.

me escabullo,

te escabulles

en un presente devorador de protestas,

de latientes amantes en desvelo.

hoy

juego a encenderte en palabras

hoy

me rescatas de algún secreto.

Un abrazo

Es más dulce si cierras los ojos al escucharlo...

historieta

*Liniers, Historietista argentino

perfumes

un susurrar estival de buenos días
un refugio en el mar, dos sillas
te he robado algunas noches
deshojando fantasías.
hoy desando playas
y se enredan mis sonrojados cabellos en tu sonrisa
camino descalza,
entre mis silencios
en tu matutina desidia,
hoy camino descalza...
y si quieres
perfumo con un verso tus mejillas.

* Gustav Klimt. Dánae. Oleo sobre lienzo.

Una vez, en mi cumpleaños

"Comienzo a darme cuenta. La economía existe. La política existe. Todo eso existe a causa de que yo no puedo pasarme el día leyendo y haciendo poemas. Pero aún me parece tan absurdo, tan irreal que yo tenga que trabajar para vivir...
Lo que falla en los poetas mediocres es el tono, un cierto ritmo peculiar, algo personalísimo que reconocemos en los poetas auténticos"



Alejandra Pizarnik 11 de enero de 1961

Leyenda

Cuenta la leyenda oriental,

que entre dos personas que están destinadas a tener un lazo afectivo,

existe un hilo rojo, que viene con ellas desde su nacimiento.

El hilo existe independientemente del momento de sus vidas en el que las personas vayan a conocerse, y no puede romperse en ningún caso... aunque a veces puede estar más o menos tenso, pero es siempre una muestra del vínculo que existe entre ellas.

un momento

se presenta el presente bañado de luna

el viento se almizcla de falsas vacaciones,

me desvelo sedienta de noches sin excusas

se incendian las dudas, mis traiciones.

Juego a descifrarte con las runas

moldeo en arcilla el frenesí de tus pasiones,

4:00 a.m. y aun gimen sin escrúpulos las musas

llegó el momento, me transmuto en mil canciones.

* violoncellos. acrílico. alejandra verónica zúñiga

el mar en mi...

Walking Around

caminante -en el aura de mi espalda,

olvidaste (silencioso)

el aroma de tu néctar,

y el susurro temeroso

en el ombligo de mi alma.

* Oleo, "Espalda de Mujer". María Francisca Pizzi

insomnio índigo

Fundimos palabras con mi querida Gitana,
poetisa de los vientos.
Un placer Naty caminar contigo...
Para enamorarse de sus andanzas

http://www.embrujodegitana.blogspot.com/

un principio azul,

hoy no hay rumbos...

solo mi libertad a mares

en un camino oscuro.

mi traductor de suspiros

ladrón de horas bohemias,

me entregas la llave escondida

del rincón de mi inocencia.

arranquemos a besos los astros

desentrañando en el tiempo,

el respirar dúo que provoca

este insomnio de versos

tiñendo de azul tu nombre

en el centro del universo.

en el paisaje intrínseco de fantasías

(el de tus piernas tatuadas de madrugadas)

habita un magma asiduo de palabras,

un -no me olvides...

y algunas promesas evanescentes como las hadas.

abstracción

Con la ira de un grito ahogado y el laconismo de un domingo entumecido, unas rejas (imaginarias ellas) se rehusan a la libertad sublevada, de una primavera incorrecta escondida bajo el cielo septentrional de tu mañana

"y yo procuraré no suspirar tan a menudo,

y acostarme a una hora prudente.

Yo se que afuera inevitablemente

me está esperando una nueva mañana

lo prometiste... radiante y soñada"

Colonia Del Sacramento. Uruguay

(des)encuentro

Lúgubre,

como si nunca nos hubiésemos rozado

los retales de un tiempo cándido.

Casi siniestro,

te apareciste y compartimos cuatro baldosas.

Fingí no conocerte,

esa defensa inquieta para ocultar viejos sentidos.

Por un instante recordé tus vuelos...

amabas cada porción de la luna.

Ayer me crucé con esa mirada que alguna vez fue mía,

y como un bisturí

se enterró hasta mi alma.

" porque sueño a tu lado ... aunque no duerma contigo"

nenúfares

vuelves,

besando un sinfín de palabras etéreas

has recorrido grutas olvidadas

y algunas tabernas con baúles de penas.

vuelves,

desabrochas los botones de mi rutina,

remiendas las heridas

y una vez mas casi me elevas

como un nenúfar sobre la orilla.

busco matices de belleza

y un aroma a hiedras subiendo por mis piernas...

es entonces habitar (me) en tu pecho hasta que las anémonas se cuelen de la ventana al piso,

alfombra afrodisíaca para pieles níveas aun.

deshojemos un final de cuentos, de esos en los que duermen princesas azules coronadas de rosas salvajes, en un castillo de naipes.

anda y hoy camina conmigo... como cada vez que abres tus alas por esta orilla de dulces incertidumbres, de encajes amantes y trasnochados.

Porque la música es el néctar de los versos

Gracias por estos dos años de complicidad sin fronteras...

Un Beso Grande

Lucina

Embriagaos

Hay que estar siempre ebrio. Esto es lo único.
Para no sentir el horrible fardo del tiempo que rompe vuestros hombros
y os inclina hacia la tierra, hay que emborracharse sin tregua.
¿De qué? de vino, de poesía o de virtud como gustéis. Pero embriagaos.
Y si alguna vez, en la escalera de un palacio, o en el borde de un foso, o en la soledad melancólica de vuestro cuarto despertáis ya disminuida o desparecida la embriaguez,
pedidle al viento, a la ola, a la estrella, al pájaro, al reloj, a todo lo que huye, a todo lo que canta, a todo lo que habla, preguntadle qué hora es.
Y el viento, la ola, la estrella, el pájaro, el reloj os contestarán: "Es hora de embriagarse.
Para no ser los esclavos martirizados por el tiempo,
embriagaos constantemente. De vino, de poesía o de virtud como gustéis."

Charles Baudelaire

Aún

aún sabiendo que devoras famélicas noches

que lejos están de ser mías,

y que en tu garganta se refugia un dragón de fuego

capaz de incendiar la piel misma

aún así,

con tus ojos de almendra me miras...

y procedes a adueñarte

del abismo carmesí que duerme en mis mejillas.

un tren

... creo en un ingenioso estero de luna

que dibuja rieles celestes

para un vagón rumbo a las nubes

con un tráfico de durmientes amaneceres.

Hilvanes

un viajero de tormentas sibilinas

vecino,

de historias incandescentes

susurró un arrullo

en la noche clandestina

y el cielo

se acobardó inocente.

cierto luto-noche asustó a esa niña

y corrió...

a esos brazos inciertos

pero felizmente presentes

en cada verso

tuyo

en el que hilvano mis besos

* Oleo Enric Hernàez

Alucinación

El tierno

alarido

de mi ombligo

enciende

las luces

de la mesa

de noche.

Las luciérnagas

vuelan

a través

de la lámpara

hacia el recodo

del tiempo

donde quedó

el beso

que nunca

me diste.

• Gioconda Belli

marítimo

recuerdo el instante preciso,

ese momento en el que me besaste la tarde dándole un portazo a mi rutina.

y te hablé de una ocasión ideal para un ambiente marino,

donde nos abrace un océano de luces (destellantes como me dijiste)

con algunos delfines hindúes durmiendo en almohadones,

y "jóvenes promesas" colgadas de las paredes como frágiles caracolas.

y las olas... siempre celosas de tus manos

empecinadas rezan hasta que un hada las convierta en caricias

esas que susurran cada noche,

cada día.

* habitación del mar por Marustahl